BARBARA GARLASCHELLI
Cinzia Tani Nicoletta Vallorani Donatella Diamanti
Licia Giaquinto Adele Marini Elisabetta Bucciarelli
Daniela Piegai Daniela Losini Claudia Salvatori
Diana Lama Nicoletta Sipos
La nuova antologia noir di S&K in uscita il 3 marzo 2009
Prima della Bella storia di oggi, una segnalazione: è uscito per la Fandango un libro molto bello e particolare. E' il Dizionario affettivo della lingua italiana, a cura di Matteo B. Bianchi con la collaborazione di Giorgio vasta.
p. 253; € 10,00
Gli scrittori, per raccontare, usano le parole. Per gli scrittori, quindi, le parole sono strumenti, i cosiddetti "ferri del mestiere". Ma per gli scrittori le parole sono anche legami, idoli, feticci, oppure ragioni di insofferenza, di frustrazione. Le parole sono emotività, sono affetti. Partendo da questa consapevolezza, Matteo B. Bianchi ha chiesto a circa trecento tra narratori e poeti italiani, di individuare la loro parola "affettivamente" più significativa e di renderle omaggio nella forma di una classica definizione da dizionario.
E ora la Bella storia...
Siate magia, e raccontate...
MANICURE
di
Aitan
Smise di mangiarsi le unghie e torturarsi le pellicine delle dita solo qualche giorno prima del matrimonio.
I primi anni furono bellissimi: le mani sempre curate, le unghie smaltate di rosa corallo, i capelli di tutto punto e la pelle profumata di glicine, sandalo e violette. Fu bellissimo, anche se la figlia bionda, rotonda e dalle mani affusolate tardava a venire, non veniva, pareva non volesse venire affatto.
Col tempo, il leggero malessere montò in nostalgia, in malinconia, in vuoto; fino a sprofondarla nella più cupa disperazione e a ricondurle le mani in bocca; come fossero fatte della stessa materia delle tette, delle tettarelle o dei cazzi; come se solo da quelle dita potesse venirle un senso di serenità e rassicurazione..
Col tempo, il marito rientrava sempre più tardi; talvolta se ne stava tutta la notte fuori, e lei, con lo sguardo fisso nel vuoto, sprofondava nella poltrona di fronte alla finestra con l'indice e il medio stretti fra i denti, e rimaneva immobile, ad aspettare che venisse il sonno o si facesse giorno. Ormai non profumava più di violette, la sua pelle non emanava odori di sandalo e glicine; ogni giorno i suoi abiti erano più sciatti, i capelli trascurati e le mani sempre più sudice e non curate.
Col tempo, il marito cominciò a non rivolgerle più la parola; e nemmeno uno sguardo.
Due anni dopo, fu un estraneo a fare le valigie ed andare via senza lasciare alcuna spiegazione, e lei, invece di rattristarsene, riprese improvvisamente a gustare il senso di ogni cosa. Fu sopraffatta dalla sapidità di polvere, escrementi, cibo, epidermide e tabacco che si nascondevano nei recessi delle sue unghie. Quando sfregava le dita sull'apice dei denti, sembrava non ci fosse alcunché da sentire; ma appena la lingua andava a ripulire lo strato polveroso che si era attaccato tra gli incisivi e il molare, riusciva a distinguere perfettamente ogni profumo che le era passato per le mani nel corso del giorno. Soprattutto risentiva il sapore inebriante di sé stessa e precipitava nei ricordi di un'infanzia in cui si rivedeva sorridente, confusa e felice.
Ma nemmeno quella nuova serenità era destinata a durare. Presto si rese conto che non le bastava più sfregare quegli artigli sugli incisivi inferiori: se avesse voluto continuare con le sue visioni, avrebbe dovuto poggiare le unghie sui denti e dare piccoli, continui morsetti fino a sminuzzarle e polverizzarle, come quando era bambina. E così facendo, si inebriò di ricordi e visioni per diciassette giorni e diciassette notti.
La prima volta che la vidi, era riversa sul pavimento priva di sensi, con la mano insanguinata distesa lungo il corpo. E nel vederla me ne innamorai di botto, come attraversato da fulmine o saetta.
Le curai con amore la pelle e le falangi ormai del tutto prive di unghie. Me la cullai tra le braccia fino al risveglio. Le carezzai il viso e le leccai le dita ad una ad una.
Ora, mentre scrivo, lei ride con la mia sinistra in bocca e mi chiede di lasciare penna e fogli per poter riassaporare il gusto dell'indice della mia mano destra. Le chiedo di non strapparmi le pellicine tra i denti e butto via la penna
Se volete partecipare con i vostri racconti (della lunghezza di non più di 6000 battute circa) spediteli a cortosipuofare@gmail.com
bagar
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categoria : parole, libri, racconti, storie, scrittura, aitan, dizionario affettivo
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